NON È UNA POESIA
Questa Poesia
non è una poesia,
è un cacciavite
svita bulloni
che, in quanto bulloni,
non si svitano
con un cacciavite.
Questa Poesia
non è una poesia,
è una torcia elettrica
ad energia solare
che, in quanto solare,
fa luce col sole
non con il buio.
Questa Poesia
non è una poesia,
è un aeroplano
che si immerge
nelle profondità del cielo,
è un dirigibile
indirigibile,
un sommergibile idrosolubile
che si inabissa
“alto levato”
Questa Poesia
Non è una poesia,
È un missile intelligente
Che in quanto intelligente
Sta a casa a fare
Le parole crociate
E poi c'è il concerto sul 3
Mica bombarda ospedali,
Donne, vecchi, bambini.
Non è una poesia,
è uno sputo, uno spunto,
uno iato, un appunto,
è quasi un sussulto,
è un grido, ma muto.
Non è una poesia,
è un soffio,
uno sbaglio,
quasi un abbaglio,
un piccolo incaglio,
senza spiraglio.
E' un graffio,
uno schiaffo,
un tuffo un po' goffo,
un assolo, un volo
o solo un sorvolo,
è un buffo, uno sbuffo,
un acciuffo, un arruffo,
lo sberleffo sul ceffo
di un mezzo gaglioffo.
E' un facile, un futile,
un esile utile
del tutto inutile e
un poco volatile
Insomma
questa Poesia
non è una poesia
è...
… è un casino
è il solito casino
...che la coerenza...
dai! La coerenza è ancora
un valore
o no?
Che poi questa Poesia
Non è nemmeno una poesia
è un'astronave
spaziale a pedale
dalle gomme
un po' sgonfie
Quindi per cui...
... pedalare,
Dai! Pedalare!
ESTA POESIA
Esta Poesia
não é uma poesia,
é uma chave de fendas
que desaparafusa parafusos
que, por serem parafusos,
não se desaparafusam
com uma chave de fendas.
Este Poema
não é um poema,
é uma lanterna elétrica
a energia solar
que, por ser solar,
ilumina com o sol,
não com a escuridão.
Este Poema
não é um poema,
é um avião
que mergulha
nas profundezas do céu,
é um dirigível
indirigível,
um submarino hidrossolúvel
que se afunda
«bem alto»
Este Poema
Não é um poema,
É um míssil inteligente
Que, por ser inteligente,
Fica em casa a fazer
Palavras cruzadas
E depois há o concerto no canal 3
Não vai bombardeando hospitais,
Mulheres, idosos, crianças.
Não é um poema,
é um cuspo, uma ideia,
uma pausa, uma nota,
é quase um sobressalto,
é um grito, mas mudo.
Não é um poema,
é um sopro,
um erro,
quase um equívoco,
um pequeno encalhe,
sem qualquer raio de esperança.
É um arranhão,
uma bofetada,
um mergulho um pouco desajeitado,
um solo, um voo
ou apenas um sobrevoo,
é uma piada, um bufo,
um agarro, um despenteado,
a zombaria na cara
de um meio-patife.
É algo fácil, fútil,
uma utilidade ténue,
totalmente inútil e
um pouco volátil
Enfim,
este Poema
não é um poema,
é...
… é uma confusão,
é a confusão de sempre,
... que a coerência...
vá lá! A coerência ainda é
um valor
