Marabellamente me

 Marabellamente me

Non per vantarmi, ma davvero, l'unica cosa brutta di mia moglie è suo marito.

...e non è nemmeno bigama 

Não é por me gabar, mas a única coisa feia na minha mulher é o próprio marido.

...e ela nem sequer é bigama 

Sono più brillante dell'acqua,

Più solare della crema,

Più dolce del forno...

No vabbè...

Ho esagerato...

... più dolce del forno...

... esagerato 

Sou mais brilhante do que a água,

Mais radiante do que a creme,

Mais doce do que o forno...

Não, pronto...

Exagerei...

... mais doce do que o forno...

... exagerei

O «forno doce» era um brinquedo italiano para meninas, da época em que eu era pequeno

La domanda non è tanto, ma si mangia con la poesia?

Ma piuttosto: con la poesia si beve?

Cerchiamo di no... Non...

Dai ragazzi!

A questão não é tanto: «com a poesia come-se?»,

mas sim: «com a poesia bebe-se?»

Vamos tentar não... Não...

Vá lá, pessoal!

QUASI PASQUALE (quasi d'amore)

 

NEL MIO PICCOLO.

Una Poesia QUASI PASQUALE (quasi d'amore)

una poesia (molto) liberamente tratta (scopiazzata) da Quasimodo, il gobbo di Notredame: Ai Fratelli Cervi, alla loro Italia (cercatela che è bellissima, cercatevela).

Ma anch'io scrivo ancora Parole d'amore,

lettere d'amore alla mia terra,

terra sempre sui social e un po' distratta e un po' analfabeta

di ritorno.

Terra che è tutta la terra

e no solo un pezzettino con le guardie,

il muro

e il filo spinato tutt'intorno.

Scrivo parole d'amore ai fratelli Cervi e no alle stelle dell'orsa,

né alle belle tette, le gambe lunghe,

o alle tante bocche rifatte

o da rifare,

né ai macchinoni, ai dollaronio ad altri svariati oni.

In vero dove capita,

invero un po' alla cavolo,

ma anch'io ancora parole d'amore

scrivo t'amo sulla sabbia

e con gli acquerelli diretto sul mare.

Con pastelli colorati su tutte le tonalità di grigio

degli odierni grigi arcobaleni.

Con i piedi per terra e la testa per aria

e quindi il collo tuttooooo...

sui muri, sull'erba, nel vento.

Sfocato e veloce sui tram

con più comodo sui treni che tanto

è sempre in ritardo.

Su sedie, su poltrone, sul divano

letto che spero rileggerete ancora e ancora.

Scrivo parole d'amore per terra,

per aria,

per bene,

Sulla fronte dei passanti,

prima che passino, vabbè sulla nuca

dopo.

Sulle fronti e soprattutto sui fronti

sui fronti di queste guerre decise sempre dall'alto

e combattute, fatalità, sempre dal basso.

Sulle piazze, sulle pizze, sulle puzze,

sui palazzi e pure sui pazzi

che riformati non fanno le guerre,

sui soldati sani che, pazzi,

invece le fanno.

Sui traditori, sui disertori,

sugli obiettori e i loro

puri cuori.

Insomma

per scrivere,

scrivo e scrivo

e scrivo e magari,

qualcuno,

qualcuno le leggerà.

Chissà...

...ma intanto...

...intanto io scrivo

QUASI PASQUALE (quase de amor)

um poema (muito) livremente inspirado (copiado) de Quasimodo, o corcunda de Notre-Dame: «Aos Irmãos Cervi, à sua Itália» (procurem-no, é lindo, procurem-no).

Mas também eu continuo a escrever Palavras de amor,

cartas de amor à minha terra,

terra sempre nas redes sociais e um pouco distraída e um pouco analfabeta

de regresso.

Terra que é toda a terra

e não apenas um pedacinho com guardas,

o muro

e o arame farpado à volta.

Escrevo palavras de amor aos irmãos Cervi e não às estrelas da Ursa,

nem aos seios bonitos, às pernas longas,

ou às tantas bocas refeitas

ou por refazer,

nem aos carros grandes, aos dólares e a outros vários «ones».

Na verdade, onde quer que seja,

na verdade, um pouco ao acaso,

mas também eu, ainda palavras de amor,

escrevo «amo-te» na areia

e com aguarelas, diretamente no mar.

Com lápis de cor em todos os tons de cinzento

dos atuais arco-íris cinzentos.

Com os pés no chão e a cabeça no ar

e, portanto, o pescoço todooooo...

nas paredes, na relva, ao vento.

Desfocadas e rápidas nos elétricos,

com mais comodidade nos comboios, já que

estão sempre atrasados.

Em cadeiras, em poltronas, no sofá-cama

que espero que voltem a ler vezes sem conta.

Escrevo palavras de amor no chão,

no ar,

para o bem,

Na testa dos transeuntes,

antes de passarem, bem, na nuca

depois.

Nas testas e sobretudo nas frentes

nas frentes destas guerras sempre decididas lá de cima

e travadas, fatalidade, sempre lá de baixo.

Nas praças, nas pizzas, nos cheiros,

nos palácios e até nos loucos

que, reformados, não fazem guerras,

nos soldados sãos que, loucos,

em vez disso, as fazem.

Sobre os traidores, sobre os desertores,

sobre os objetores e os seus

corações puros.

Enfim,

para escrever,

escrevo e escrevo

e escrevo e talvez,

alguém,

alguém as leia.

Quem sabe...

...mas entretanto...

...entretanto eu escrevo

Soldati: la bella guerra

Si, non è propriamente nel mio stile stiloso, ma conto sulla vostra pazienza e comprensione.

Soldati: la bella guerra 

Che cazzo ci fanno i soldati?

Che cazzo ci fanno i soldati 

in guerra?

Che cazzo ci fanno i soldati 

in guerra a fare la guerra?

Che io in guerra manderei 

i bambini.

Ci manderei bambini 

meglio con una palla.

I bambini 

meglio con i colori,

che sono belli i bambini 

che giocano a palla,

che colorano con i colori.

E allora si che sarebbe una bella 

guerra.

Più bella della guerra 

con i soldati 

che uccidono i bambini 

che non più giocano,

che non più colorano...

Che cazzo ci fanno i soldati!?!

Sim, não é bem o meu estilo elegante, mas conto com a vossa paciência e compreensão.

Soldados: a bela guerra 

Que raio fazem os soldados!

Que raio fazem os soldados 

na guerra!

Que raio fazem os soldados 

na guerra para fazer guerra!

Que eu na guerra mandaria 

as crianças.

Mandaria crianças 

melhor com uma bola.

As crianças 

melhor com as cores,

que são bonitas as crianças 

que brincam à bola,

que pintam com as cores.

E então sim, seria uma bela 

guerra.

Mais bonita do que a guerra 

com os soldados 

que matam as crianças 

que já não brincam,

que já não pintam...

Que raio fazem os soldados!?!